Читаю Гришковца. На кой хрен читаю - не пойму. Он ноет, и ноет, и ноет целую книгу! И в каждой книге. Этакий добрый и наивный мужик с жутко ранимой психикой, которого никто не понимает и понять не может по умолчанию. И ведь не сказать, что пишет хорошо или рассуждает глубоко. Ткни в каждый третий дайрик пользователя за 20 лет - найдешь и такое же, и лучше, и грамотней. Но почему-то именно этот нытик интеллигентствующий до безумия популярен в норильских литературных кругах! Пытаясь разгадать секрет этой ненормальной известности, мурыжу уже третью его книгу. Может, дело в его стандартности? Почти у всех более-менее сложно устроенных существ бывают схожие рассуждения и проблемы, и пишет он как раз теми словами, которые повторяют про себя в такие моменты очень многие люди. Но ведь невозможно выиграть кучу литературных премий только за созвучие с мыслями большинства, должно же и что-то оригинальное быть! А его нет. Пустые книги. Вот читаю сейчас, и сопереживаю, и у меня зеркально такое же в жизни, как у главного героя. Но я ни-че-го нового не вынесу их таких книг, и они даже не успокоят и не помогут. Каждому писателю свой читатель, понимаю. Но книги должны хоть чуть-чуть менять личность, давать пищу для раздумий. А это жвачка какая-то с привкусом нескупых мужских слез.

Для тех, кто не читал, вот отрывок из произведения "Город". Оцените сами, может, и понравится. Может, это я что-то важное упускаю.
читать дальше